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注：故事全为杜撰，如有雷同纯属巧合。

脑袋剧痛。

张建军猛地睁开眼，喉咙里压抑着一声没喊出来的痛哼。

视线模糊，天旋地转。

他记得最后的感觉——冰冷的雨水砸在脸上，追捕的脚步声杂乱，那个连环杀手在巷口回头，枪口火光一闪，自己的眉心像是被重锤砸中……然后就是无边无际的黑暗，手里还死死攥着那本用来打发蹲守时间的《情满西合院》……可现在……他忍着炸裂般的头痛，艰难地转动脖颈，打量西周。

不是医院雪白的天花板，更没有消毒水的味道。

眼前是低矮的、泛黄的屋顶，几根老旧的房梁裸露着。

身下是硬得硌人的木板床，稍微一动就发出“吱呀”不堪重负的呻吟。

窗户是老式的木框，糊着报纸，外面天刚蒙蒙亮，透进一点灰白的光。

这是哪儿？

他撑着胳膊想坐起来，一阵剧烈的眩晕让他又跌躺回去，大口喘着气。

身上盖着的是一床厚重的、带着霉味和阳光混合味道的棉被。

他伸手摸了摸额头，没有预想中的绷带，只有皮肤下隐隐作痛的根源。

记忆混乱得像一团浆糊。

2023年……枪击……追捕……小说……他咬着牙，再次用力，终于靠着意志力坐了起来。

冷汗浸湿了内衫，贴在后背上，一片冰凉。

他低头看看自己，身上穿着一套藏蓝色的、料子粗糙的中山装，款式老掉牙了。

这绝不是他的作训服。

房间很小，泥土地面，一张破旧木桌，一个掉漆的衣柜，墙上贴着一张己经泛黄褪色的宣传画，隐约能看清“劳动最光荣”的字样。

一切都透着不对劲。

他的目光扫过桌面，一个印着红色“先进工作者”字样的白色搪瓷缸子闯入视线。

旁边散落着几张淡黄色的票据，他捏起来一看——粮票？

还有肉票？

心脏猛地一沉。

他猛地扭头看向墙壁，一张巴掌大的单页日历就钉在桌子上方的墙上。

薄薄的纸张，最上面一行清晰的黑色大字——1963！

下面的日期是：3月5日！

1963？！

开什么玩笑！

张建军感觉自己的呼吸都停滞了。

他下意识去摸自己贴身的口袋，那里通常放着他的警官证和……指尖触到一个冰冷坚硬的物体。

他掏了出来。

那是一枚银色的警徽，在昏暗的光线下折射出微光。

这是他2023年的警徽，背面还有他名字的拼音缩写。

这是唯一跟着他过来的，属于他那个时代的东西。

几乎是同时，他的视线落在桌脚垫着的一张报纸上。

《人民日报》，头版标题赫然是——“向雷锋同志学习”！

出版日期，1963年3月5日！

嗡！

脑子像是又被重击了一下。

现代警徽，1963年的报纸和日历……两个截然不同时代的物证，冰冷而残酷地摆在他面前。

不是梦！

不是幻觉！

他，张建军，2023年的刑警，在追捕中枪后，真的来到了这个1963年！

一股巨大的荒谬感和孤立无援的恐慌瞬间攫住了他。

他用力攥紧了那枚警徽，棱角刺痛掌心，才让他勉强保持着一丝清醒。

他娘的，这算怎么回事？

穿越？

重生？

他以前只在队里年轻小伙看的网络小说里见过这词儿！

他深吸一口气，强迫自己冷静。

恐慌解决不了任何问题，他是刑警，分析情况，寻找线索是本能。

床头放着一本薄薄的、红色封皮的工作证。

他拿起来翻开，里面写着他的名字——张建军，职务：南锣鼓巷派出所民警。

旁边还有一张手写的介绍信，内容大致是调任他来此工作。

所以，在这个1963年，他顶替了一个同名同姓的人？

成了这里的一个片儿警？

没有高科技，没有DNA数据库，没有天网监控，甚至连配枪都可能是个老古董……他要在这个完全陌生的时代，以一个陌生的身份活下去？

孤独感像潮水般涌来，将他淹没。

熟悉的战友、现代化的警队、快捷的生活……全都没了。

就剩他一个。

他闭上眼，深呼吸，再睁开时，眼底的迷茫和震惊被强行压下，取而代之的是一种属于猎手的警惕和坚毅。

不管怎么样，他还活着。

活着，就得往前走。

就在这时，窗外隐隐约约传来了说话声，是两个女人。

“秦姐，你家粮票够吗？

这月定量又减了。”

一个声音带着点忧愁。

紧接着，另一个女声叹了口气，声音温软些，却透着疲惫：“唉，三个孩子吃饭，半大小子吃穷老子，哪够啊……全靠街坊邻居帮衬着点呗。”

秦姐？

粮票？

定量？

张建军浑身一震，《情满西合院》里的情节瞬间闪过脑海。

但他立刻甩开了这个念头——不，这不是书！

这是真实的1963年，是南锣鼓巷，窗外是活生生的人，在为最基本的吃食发愁。

他猛地从床上站起，虽然身体还有些虚浮，但脚步坚定。

他走到那扇糊着报纸的木窗边，透过破损的报纸缝隙，向外望去。

灰墙灰瓦的院落，狭窄的胡同，清晨的薄雾尚未散尽。

他攥紧了口袋里的那枚警徽，冰冷的触感让他无比清醒。